Elegía de la flor amarilla

Elegía de la flor amarilla

                                         Breve flor amarilla

                                         con que

                                         ejemplo

                                         de amor

                                         vives

                                         tu vida breve.

 

                                         Al borde

                                         de la pared,

                                         un suspiro

                                         de agua

                                         inflama

                                         tus diminutos

                                         pómulos.

                                         Aleteas.

                                         Te sacudes,

                                         pequeño pájaro

                                         que estrena

                                         nuevas

                                         alas.

                                         Pero también

                                         la noche

                                         te intimida.

                                         Entonces

                                         tiendes

                                         tu mirada

                                         leve

                                         y tocas

                                         suavemente.

                                         No gritas.

                                         No protestas.

                                         No sollozas.

                                         Uno a uno,

                                         torpemente torcidos

                                         por el tiempo,

                                         van cayendo

                                         tus pétalos.

                                         Tu débil

                                         cuerpecillo

                                         de princesa

                                         de mimbre

                                         será después

                                         una espiral

                                         de cobre.

                                         Pero nadie

                                         te oyó decir

                                         que el mundo

                                         ya no tiene

                                         pupilas.

                                         Que el colibrí

                                         se te murió

                                         soñando

                                         con palacios

                                         de azúcar.

                                         Jamás

                                         dijiste

                                         una palabra

                                         amarga

                                         que pudiera

                                         turbar

                                         la paz

                                         del aire.

                                         Breve flor amarilla

                                         no eres

                                         fruto

                                         ni flor,

                                         semilla

                                         eres.

                                         Y mucho más

                                         también.

                                         Eres

                                         lo que perdura:

                                         agua

                                         del agua,

                                         luz

                                         en la luz,

                                         badajo

                                         de la voz.

                                         Mejor dicho,

                                         tú eres

                                         como el verbo

                                         de Dios.

                                                                      Efraín Subero

                        

Igual pero diferente

Igual pero diferente

     Facundo Cabral cantaba

                                             Porque no engraso los ejes,

                                             me llaman abandonao,

                                             si a mí me gusta que suenen,

                                             pa’ que los quiero engrasaos…

     Y sucede en nuestra vida real que si no hacemos, lo que casi todos hacen, nos miran mal, nos tildan de desadaptados y hasta de locos, y sería tan sencillo comprender que solo somos diferentes, yo no soy trasnochador, y cuando voy a alguna fiesta de cumpleaños o matrimonio, a las diez de la noche, me empiezo a fastidiar, me comienza a dar sueño, y no puedo aguantar más, y me paro para irme, y me despido, y me hacen pasar un mal momento, me dicen que es muy temprano, que la noche apenas comienza, que mañana es domingo, que ya estoy jubilado, y escucho con relativa paciencia, pero igual algo digo o callo y me voy…

     Y a mí también todavía me pasa con mi mujer María Ríos, esta mañana le volví a decir que ella es muy rara, y en verdad sucede que solo es muy diferente a otras mujeres en tantas cosas, y acepto que yo también caigo en el error de otras gentes de no darme cuenta de que es diferente y ya; cuando me fijé en ella por primera vez, ella tenía veintitrés años, yo ya pasaba de los cuarenta, y a los pocos días comenzamos nuestra relación de pareja, tuvimos dos hijos, Fabio Antonio que ya tiene quince años, y Airene que se fue de ángel en el cielo, cuando apenas tenía cinco meses de haber nacido…

     Entonces debo cantarme segundo tras segundo

                                                                                   Hay una chica que es igual,

                                                                                   pero distinta a las demás…

como cantaba Nino Bravo, yo le cambio el título y canto María Ríos… María Ríos…

Duros pepes en el juego de metras

Duros pepes en el juego de metras

     Me gusta las cosas sencillas, el olor a tierra mojada, mirar las formas cambiantes de la luna, los cantos de los pájaros, el alba o el ocaso con sus arreboles; me encanta mirar a los niños jugando, saborear una de las cosas que me gustan, el paladeo de una barquilla de chocolate y mantecado, el manjar del dulce de ciruela y arroz con leche, el atracón de cachapas con báquiro o un buen plato de paloapique con casabe…

     Me gusta mirar la sabana y el mar en su inmensidad, mirar y escuchar un parrando veguero con arpa, cuatro, maracas y buches, cantadores de joropos y pasajes y contrapunteadores; me alegra bailar la música llanera y también me gusta mirar a las buenas parejas bailadoras; sí, me gusta las cosas sencillas, mirar a los llaneros arreando ganado a través de la sabana, seguir con la mirada el reverberar de las resolanas y de los espejismos; me trae recuerdos la canoa que surca el río, me remonta a mi casa frente al río, cuando era muchacho…

     Me gusta seguir el vuelo de las mariposas y de los caballitos o libélulas, y en las noches me deleita el titilar de las luciérnagas, y me hipnotiza el aleteo de los tucusitos; no me canso de perseguir las cosas más sencillas, el martilleo del pájaro carpintero en los yagrumos del patio, el vaivén de los pájaros en vuelo, y cuando se bañan, saltan y cantan…

     Me gusta el olor de la manirota y de la chirimoya, me fascina el color de los turpiales y de los araguaneyes, me impresiona el color cambiante de los pastos, cuando los peina la rauda brisa; me sorprende el zorro en su carrera de celaje relancino, y me embriago entre fragancias de rosas y azahares…

     Me gusta el olor a guayabas, mangos, melones y piñas, y miro cuando los pájaros se llegan hasta las frutas más altas, las picotean y si las dejan caer al suelo, son las frutas más dulces, yo me como las ciruelas picadas por los pájaros, mangos, riñones, manirotas, chirimoyas, guanábanas y guayabas; sí, me gusta las cosas sencillas, bailar trompos, ensartar la perinola y dar duros pepes en el juego de metras…

Fuego de amor

Fuego de amor

                                                                                            A Evaristo Acevedo, in memoriam

     Con el paso del tiempo algunos familiares y amigos vamos tomando distintos caminos, y otros familiares y amigos se nos van yendo con la muerte, final que nos cuesta aceptar, pero es una ley natural de todo ser vivo, hay plantas y animales de vida tan efímera, y los seres humanos vivimos distintos tiempos, algunos no llegan a nacer, otros mueren naciendo, hay quienes viven horas, días o meses, y existen los que disfrutan de larga vida… Conocemos de filósofos y poetas que le han cantado a cada segundo de sus existencias, sabiendo que la muerte quita la vida y todas las cosas queridas…

     Hoy canto por familiares y amigos que se han ido con la muerte, y si recordamos a Sócrates, tanto el que va a morir como familiares y amigos debemos estar contentos porque el que va a morir, va a reencontrarse con la divinidad, y Jesucristo nos dejó certeza con su resurrección de que el alma no muere, y que mantiene su conciencia por el tiempo necesario hasta cuando se reúne con Dios…

     Entonces canto con alegría porque también a mí me va a llegar el momento de mi último aliento en la tierra, canto mientras viva por una naturaleza limpia, impoluta, donde cada ser vivo se mueva libre y con respeto al ambiente, y sobre todo donde los seres humanos construyamos paz de actitudes, palabras y hechos…

     Canto con alegría por los mares incontaminados y por los ríos limpios y cristalinos, canto por el aire suelto, liviano y fresco, canto por el amor en cada sitio del planeta…

     Renuevo mi canto en fuego de amor, para comprender agravios y perdonar, para aceptar desamores y amar, para convivir con desamores y comprender y amar, no son las armas la defensa contra la maldad, es el amor el que derrota todas las armas y cada manifestación de maldad, ah, sí, es muy difícil vivir en cada momento actitudes, palabras y hechos de amor, pero es el único camino que lleva a vencer el odio, y que nos regocija de alegría, así muramos en fuego de amor…

                                                                                                         Adelfo Morillo

Yo que vengo de esas heredades

Yo que vengo de esas heredades

                                                                        Era un pueblo sencillo con su río

                                                                       amarrado en la frente.

                     Yo que vengo del peladero

                     y de la resolana,

                     del terrón con sal y eternidad

                     yo que nací en un corral de chivos

                     a la banda izquierda de las soledades,

                     yo que descubrí la Primavera

                     cuando una vez

                     el crepúsculo dejó caer

                     unas rosas moradas sobre el estanque,

                     yo que estrené la vida junto a un río

                     más húmedo de lágrimas que de crecientes,

                     debo sentirme honrado de ser como esas

                     olvidadas

                     heredades de Dios.

                    Yo que vengo de los silencios virginales

                    violados tan sólo por algún gemido

                    del cují solitario,

                    yo que vengo de la noche soberana

                    que cobija el desierto,

                    yo que trepé el bejuco para abrazar sus riscos,

                    debo sentirme honrado de ser como esas

                    olvidadas

                    heredades de Dios.

                    Y si soy hermano

                    del bisure arisco

                    y de la dara enteca,

                    si me parezco a la costra del barranco,

                    si vengo de los mares olvidados,

                    pero también de los gestos más hermosos

                    donde las manos del padre me enseñaron

                    que toda bondad es fortaleza,

                    debo sentirme honrado de ser como esas

                    olvidadas

                    heredades de Dios.

                                                                                       Otón Chirino

Solo

Solo

           A veces robo al pasado ráfagas de infancia

           y ella viene a mi cara

           arrastrando hojas de árboles que han muerto

           lugares cargados de rostros extraños

           techos de casas con sus columnas borradas

           ruinas blancas

           donde sumerjo mi cabeza

           A veces cuando las colinas dejan de mostrar mi sombra

           voy debajo de aquellos árboles fantasmas

           viendo a los pájaros que no sienten mis pies sobre las hojas

           tratando de atravesar estas paredes flexibles

           que no permiten la entrada de mi cuerpo

           Toco lo que en mí queda de estos paisajes

           paso sobre la cara de las cosas

           mi mano alejada

           y ellas se quedan observando ese pedazo de viento

           donde estoy de pie

           los cabellos blancos echados hacia la frente

           solo

                                                                                                         Elí Galindo