Solo era un muchacho

Solo era un muchacho

Me ando cada día en el patio,

alguna mañana me depara

olor a albahaca o a mastrantos

ahí me ando y miro,

miro alguna planta de flores amarillas,

en un amarillo que excede tal color;

alguna tarde me depara

sabor de coco o de mangos,

ahí me ando y pruebo puntería

contra mangos en sazón,

mi brazo no responde igual,

ya ando en el atardecer de mis años;

alguna noche me sorprende

rondas de luciérnagas,

cómo me encanto, me extasío,

ahí me quedo,

pienso y siento;

me voy a mi infancia,

ahí me quedo,

lloro sin lágrimas y me estremezco,

sigo tejiendo mi presente continuo

con que he ido bordando mis estelas de recuerdos,

a donde voy solo a abrevar en los recuerdos bonitos;

sigo tejiendo mi presente continuo

que presiento en futuros ingrávidos

con olor a bonitos momentos;

no niego los feos momentos de futuro

esos también los presiento,

andan en la estela del tiempo;

mas sigo en el patio,

donde aparecen o se esconden las lagartijas

y los morrocoyes,

donde florecen las plantas,

donde paren las plantas,

a donde llegan los pájaros

de colores, de formas y en cantos;

sigo en el patio,

de donde me vengo

y escribo lo que pienso y lo que siento;

mas aun sigo en el patio,

de allá me viene zumbido de alas,

olores de azahares y de recientes chubascos,

y de allá me vienen mis más bonitas alegrías,

las que he venido soñando desde mis años mozos,

de cuando solo era un muchacho…

                                                             Adelfo Morillo