Creador espíritu común

Creador espíritu común

       Yo no busco ser literato;

los que se dicen conocedores de literatura,

para algunos que escriben y sobre todo para los críticos

es una ofensa a la literatura el lugar común;

da risa tal expresión, ya tan común en ellos;

la poesía siempre ha sido espacio y tiempo,

lo fue para los pintores rupestres,

pintaron, describieron bisontes y faenas comunes,

su vida de cada día,

como pan de cada día;

y si leemos la oralidad de Jesús,

nos habla del común de amor,

y Sócrates usaba la conversación,

nuestra forma común de convivir;

y qué decimos de Cuando quiero llorar no lloro

y a veces lloro sin querer…,

y qué enunciamos de En un lugar de la Mancha…,

o de cualquier sitio o momento de que no queramos acordarnos;

sí, cómo da risa los juicios de los entendidos en literatura;

¿Romeo y Julieta no son amores y tragedias comunes

y Calixto y Melibea,

y Las cuitas del joven Werther,

y la María ambientada en las orillas del Cauca..?

¿Qué no es lugar común en la literatura..?

Macondo, un pueblo como cualquier otro pueblo,

El viejo y el mar…, una historia como tantas historias,

como el abuelo y el Apure,

una  de entre tantas historias sin nombre,

que se da cada día en algún rincón de Venezuela o del mundo;

sin duda en este mismo instante,

podemos imaginar a hombres o mujeres,

abuelos o padres acompañados de nietos o hijos,

yo elijo a un abuelo y al nieto,

andan en una curiara por el Apure de aguas terrosas,

el abuelo canaletea y el nieto palanquea,

y van agua arriba sorteando brisas, buscando tumbar rozas,

y a tempranas horas de la mañana llegan al sitio,

se bajan de la curiara, la amarran a un palo en la orilla,

y el nieto todavía es un niño de seis años,

y el abuelo toma el machete zuas zuas, rozna el machete,

y en algún momento se detiene y dice al nieto

Con las entradas de aguas sembraremos maíz

y cuando cosechemos, haremos cachapas y mazamorra…,

y, mientras habla, se desgaja un aguacero,

y el nieto no tiene con qué cubrirse,

y empieza a temblar de frío,

y ahora es chubasco, agua, brisa y brisote,

y el abuelo tiembla de impotencia, no sabe qué hacer,

lo abraza y casi llora,

y al rato amaina el chubasco,

y el abuelo se molesta consigo mismo, se recrimina,

se culpa, y se suben a la curiara,

y la roza se queda en el olvido,

y el nieto comprende en silencio;

y esta vivencia y tantas otras alguien las hace literatura,

cuando las vive, cuando las sufre, cuando las ama,

y las escribe;

mientras gotas de sudor me ruedan por la piel,

porque es una mañana de domingo de abril,

porque la sequía no deja ni madurar las ciruelas,

las plantas se mustian y se tuestan  de resolanas;

sí, cómo me da risa los discursos de los entendidos,

y la mayoría de ellos no han creado nada original,

porque no llegan al creador espíritu común…

Adelfo Morillo